Rosana Lenn

La noche de los muertos había congregado, un año más, a decenas de jóvenes incautos que acudían al cementerio en busca de emociones fuertes. La leyenda contaba que el alma errante de una novicia, de nombre Margot, vagaba sin consuelo entre los nichos desvencijados durante la noche de los difuntos. Buscaba al amante que le fue arrebatado por el mar cincuenta años atrás. Su llanto desgarrador se confundía con el rumor de las olas en las noches de tormenta. Solo en esa fecha señalada, Margot sucumbía a la llamada de los vivos. Cada año, hacía su aparición en el camposanto, atraída por los macabros rituales de los jóvenes que, embriagados por el alcohol, jugaban a contactar con las almas de los muertos por medio de sus desconchadas güijas. Pero Margot solo anhelaba encontrar a Damián entre las ánimas que, como ella, acudían cada año a la cita con aquellos descerebrados amantes de lo prohibido. Los espiaba tras la ventana del torreón de la iglesia contigua al cementerio. Los espectros f...

—Le traigo buenas noticias, señora Gómez. Me froté las manos de una manera compulsiva. Húmedas y frías, además de temblorosas. Vamos, que estaba hecha un cuadro. Por no hablar de las incipientes gotas de sudor que pugnaban por abrirse paso en mis sienes, surcando de forma imparable lo finos pliegues que se formaban junto a mis ojos al sonreír. Porque sí, estaba sonriendo. Con cara de pava, todo hay que decirlo, pero sonriendo, al fin y al cabo. Y, en verdad, no tenía demasiados motivos para hacerlo, pero la situación me parecía tan surrealista que solo tenía dos opciones: tomármelo a risa —como una tremenda broma del destino— o hacer un melodrama de la parodia en la que se acababa de convertir mi vida. —Puedes tutearme —aclaré con voz titubeante. —No creo que sea lo correcto. Tragué saliva con cierta dificultad y paseé mis ojos por la estancia con el mayor disimulo posible. A escasos metros del lugar donde nos encontrábamos —sobre el desgastado escenario de aquel lujoso tea...